Портрет миссис Шарбук   ::   Форд Джеффри

Я чувствовал, как гнев Шарбука нарастает, как подрагивает ствол пистолета, приставленный к моему затылку.

– Я не знаю.

– Вы лжете.

– Я говорю правду. Она не сообщила мне, куда направляется. И не дала закончить мой заказ.

– Если я выясню, что вы знаете и не сказали, то ваша актриска заплачет, как младенец.

– Почему вы не отомстите вашей жене, почему убиваете невинных людей?

– Нас связывает сила страсти. Если хотите, можете называть ее сверхъестественной. Она одновременно и притягивает нас друг к другу и отталкивает. Мы не можем сойтись ближе, чем сходятся отдаленные орбиты. И с этого разочаровывающего далека мы совершаем действия против тех, кто замещает нас, имея в виду причинить боль друг другу. Я думаю, такую преданность можно назвать только любовью.

– А что сделала Лусьера?

– Так вы называете ее Лусьерой? Разве вы не знаете, скольких мужчин лишила она творческих способностей этим своим мошенническим заказом? Все они исполнились сомнений, чувства собственной бесполезности. То же самое она пыталась делать и со мной. Какое преступление ужаснее – убить человека или мучить живого, оставить от него пустую кожуру, высушенную тыкву, которая демонстрирует всем свою пустоту?

– И значит, вы, убивая этих несчастных женщин, исполняетесь чувства собственной правоты? – Не сдержавшись, я рассмеялся над абсурдностью его логики.

– Вы ошибаетесь, Пьямбо. Эти убитые мною женщины – она. Все они – она. Все до единой.