Портрет миссис Шарбук   ::   Форд Джеффри

У нее было стройное, мускулистое – на современный лад – тело, контрастирующее с более солидной фигурой Саманты. Я знал, что для портрета этой молодой женщины выбрал бы мраморную скамейку в цветущем саду, залитом солнцем. Мне понадобилась бы кисть номер четыре, чтобы написать ее летнее платье хинакридонового красного оттенка; в руках она держала бы книгу и смотрела бы невидящим взглядом, словно грезя наяву и прозревая в этих грезах себя среди других персонажей.

Я заканчивал этюд, дорисовывал голову Саманты в профиль – ее переплетенные лентой волосы, когда меня отвлекла от моей работы новая тема беседы двух женщин.

– … плакала кровью, – произнесла Эмма.

– Странно, – сказала Саманта. – Просто ужас.

– Кто это плакал кровью? – выкрикнул я, чуть не обернувшись.

– Женщина в проулке. Я была в магазине Слоуна на Девятнадцатой улице – покупала ткани. Возвращаясь домой, я прошла по Бродвею и случайно заглянула в боковой проулок. Всего в нескольких ярдах, прислонившись к стене, стояла женщина. Она заметила меня и подняла взгляд. Может, я и ошиблась, но мне показалось, что она плачет кровью. Красные слезы текли по ее лицу – белый жакет был заляпан красным. Она заметила меня и тут же отвернулась, словно в смущении.

– И что с ней стало? – взволнованно спросил я и теперь в самом деле развернулся, ожидая ответа.

Глаза Эммы расширились при моем резком движении, словно я застал ее неглиже; в смятении она быстро сказала:

– Не знаю.