Белые призраки Арктики   ::   Аккуратов Валентин

Лед внизу казался гладким, как полированная сталь. Между этим обширным "катком" и облачной "крышей" появились заряды тумана. Видимость резко ухудшилась. Самолет стремительно несся в серой промозглой тьме на бреющем полете. В кабинах стоял запах спиртного. Это струи ректификата сбивали лед с лопастей винтов и лобовых стекол.

Ко мне подошел наш гидролог М. М. Сомов, впоследствии доктор географических наук, Герой Советского Союза.

- Ничего не понимаю, Валентин! Вместо пака или, на худой конец, двухлетнего льда под нами припай. Какой-то странный. Тянется уже два часа! Ты уверен, что курс правилен?

- При чем тут курс? Ночью все кошки серы! Сейчас нигде в Арктике нет припая!

Сомов замолчал, но по его лицу чувствовалось, что мои слова его не особенно убедили.

Проверив на всякий случай снос и уточнив курс по пока еще работающим компасам, я зашел в рубку к Титлову. Михаил Алексеевич вел самолет легко, словно автомашину по хорошему шоссе. Он глянул на меня своими темными добрыми глазами.

- Как идем?

- На курсе! Компаса пока шевелятся.

- Отлично. Как ты думаешь, Валентин, неизвестные острова нам не встретятся?

- Надеюсь, не встретятся. Слишком низко идем.

В кабину заглянул корреспондент "Правды" Бессуднов.

- Товарищ журналист! - пожаловался ему Титлов. - Наш штурман не хочет открывать новых земель!

- Почему?

- Боится чего-то, - объяснил Титлов. - Славы, наверное...

Все рассмеялись.