Блефовать, так с музыкой   ::   Яковлева Елена Викторовна

Ну вот, он уже повторяется. Я махнула рукой:

— Ладно, задавайте свои вопросы. Уговаривать его не пришлось.

— Когда вы в последний раз видели Парамонова?

— Вам точную дату? — хмыкнула я. — Боюсь, точной даты я вам не скажу. Давно это было, десять лет назад. Кажется, весной, в мае.

Если честно, я кривила душой. Наша последняя с Парамоновым встреча против моей воли врезалась мне в память, я бы и желала ее забыть, ан нет. Совсем неромантичное было рандеву, по большому счету. Мы стояли в подворотне возле университетского общежития, я крутила пуговицу на его куртке и шмыгала носом, Парамонов смотрел поверх моей головы куда-то в туманную даль, автомобильные выхлопы забивали нежный запах сирени, а еще где-то поблизости какой-то неумеха нещадно рвал струны гитары. Господи, какая живая картинка, даже страшно! Уж лучше не вспоминать.

— А в этот раз?

— Что? — Я с трудом вернулась в реальность.

— Ну вы же встретились в этот его приезд?

— С чего вы взяли? — я дернула плечом. — В этот раз мы так и не встретились. Была только записка в почтовом ящике.