Белое проклятие   ::   Санин Владимир Маркович

Около получаса лежал в лавине Олег Фролов – можете взять у него автограф, он сидит в шестом ряду, в чёрном с белыми оленями свитере (это тебе за аплодисменты!). А обнаружить и спасти его удалось благодаря лавинному шнуру, кончик которого остался на поверхности, – мы точно знали, где Олега искать. Требуйте у дирекции напрокат лавинный шнур – и вы получите лишний шанс.

Гулиев исподтишка показывает мне кулак: завтра туристы насядут, а в прокатном пункте шнура нет. Сам виноват, я предупреждал.

– Ну а лучший, по секрету, способ спасения от лавин – это в них не попадать, – заключаю я под облегчённый смех аудитории. – Чего от всей души вам желаю.

Потом я отвечаю на несколько подобранных для меня записок, откланиваюсь и спускаюсь в зал – помочь маме и Наде с аппаратом. Публика расходится медленно: одни сгруппировались вокруг Олега, другим что-то заливает Гвоздь, третьи атакуют вопросами Хуссейна, четвёртые – маму и меня. Ко мне – чудное видение! – пробивается осрамленный перед всем залом барбос.

– Какого чёрта, – рычит он, – ты выдумал насчёт опоры?

– Мой сын ничего не выдумывает, – авторитетно говорит мама, делая акцент на слове «сын». Тоже отработанный приём: «Так это ваш сын?», «Ах, вам можно позавидовать!» и прочее.

– Разве это был не ты? – удивляюсь я, протирая глаза. – В самом деле – не ты. Меня иногда подводит зрительная память, тот малый тоже был похож на бульдога, у которого из-под носа стащили кость.

Барбос багровеет, мерит меня взглядом – я, пожалуй, потяжелее, это его не устраивает.