Сладкий запах смерти   ::   Спиллейн Микки

— Ну как?

— Они на Лонг-Айленде. Мне надо быстрее туда.

— Вам нужна машина? Моя стоит внизу.

— Ну что ж, спасибо, — улыбнулся я. — Поехали.

Старого сержанта тоже захватил лихорадка поисков. Наше настроение передалось и ему.

— Не откажете мне в просьбе? — попросил я. — Позвоните за меня?

— Конечно.

— Пусть полиция вышлет патрульную машину, она пригодится нам на месте. И передайте в другие радиофирмы, пусть прекратят передачу. Если это сообщение случайно услышит он, наверняка решит покончить с ней.

На улице все еще шел дождь и, несмотря на день, стало темно, как вечером. Яркие фары машин, скользивших под дождем во всех направлениях, разрывали сумерки. В двух кварталах от радиокомитета нас ждала полицейская машина. Она поехала впереди, сиреной расчищая путь. Через десять минут, подъехав к вокзалу БМТ, мы увидели еще один патрульный автомобиль. Перед ним стояло такси, и шофер возбужденно разговаривал с полицейским. Я представился и один из полицейских указал на шофера.

— Нам приказали навести здесь справки, а он утверждает, что возил эту парочку.

Я попросил шофера описать внешность пассажиров и решил, что это они.

— Я отвез их к фабрике Марко по переработке отходов. Мне показалось, что женщина чего-то боится. Я подумал, она просто где-то путалась, а муж ее застукал. Пока ехали, они даже парой слов не перекинулись.

— Они зашли туда?

— Не могли зайти, фабрика закрыта.