Сладкий запах смерти   ::   Спиллейн Микки

Тот оторвался откомиксов и пожал плечами.

— Просто человек с перевязанной рукой. Он купил сигары, вот и все.

Как же я забыл об этом?! У Маркуса где-то здесь есть дом!

— Высокий плотный мужчина?

— Да, пожалуй... С лысиной.

— А что у него с рукой?

Паренек с любопытством посмотрел на меня.

— Она у него перевязана, как при переломе.

— Да не слушайте вы его! — возмутился киоскер. — Дурной малый, только комиксы на уме.

Я дал пареньку доллар и сказал:

— На, это тебе на книжки. Заслужил.

Тем временем наступил вечер. Стемнело. Дождь казался теперь живым существом, которое пытается поцарапать каждого своими когтями, но я даже не замечал его. Таксист вначале не хотел ехать дальше, но потом все же согласился. В этот момент мне пришла в голову интересная мысль. Я отпустил его, но попросил, чтобы он обязательно позвонил в полицию и сообщил, где я нахожусь. Он не стал отказываться.

Дальше на север я пошел пешком, внимательно вглядываясь в номера домов. Я надеялся, вспомнив все, что знал, вспомнить и номер дома. Так оно и получилось. Увидев номер 1717, я понял, что это он и есть.

Дом был старый и обшарпанный. Окна забиты досками, входная дверь закрыта, свет не горит.

Я прошел в ворота и попал на общий двор, заваленный отбросами и нечистотами. Дорожка довела меня до электросчетчиков. Счетчик 1717 тоже гудел. Когда я поднес к нему зажженную спичку, я увидел, что он вертится.