Кирза   ::   Чекунов Вадим

У окна стоят Борода, Соломон, Подкова и Аркаша Быстрицкий, тоже черпак, прыщавый весь, с мордой мопса.

Вернее, они уже не черпаки. Старики.

Переводили их мы - били ниткой по положенной на задницу подушке восемнадцать раз и орали со всей дури: "Дедушке больно!" Теперь их черед. Но порядок иной.

- Кто первый? - щелкает в воздухе ремнем Борода.

Блядь, страшно.

- Кирзач, давай ты! - Соломон указывает на ряд умывальников.

Подхожу к умывальникам, вцепляюсь в одну из раковин и наклоняюсь.

- На, сунь в зубы, - Аркаша протягивает с подоконника пилотку.

Пилотка вся влажная и жеваная - до нас здесь переводили шнурков.

Мотаю головой.

Хуже всего ждать.

Смотрю в пожелтевшее нутро раковины и стараюсь не думать ни о чем.

Борода разбегается и…

- РАЗ!

Я еще не успеваю почувствовать боль от ударившей меня бляхи…

- ДВА - это Соломон.

Блядь!

- ТРИ!- Аркашин голос.

Пиздец. Только половина!

- ЧЕТЫРЕ!

Хуй знает, кто это был. Пиздец. Пиздец. Пиздец.

Орать нельзя.

- ПЯТЬ!

Все. Почти все. Суки, давайте… Дергаться нельзя. Нельзя.

Борода, сука, медлит, наслаждаясь моментом.

Разбегается.

- ШЕСТЬ!

Жмут руку. Пожать в ответ я не могу - пальцы свело, так за раковину цеплялся.

Кивком головы Борода отпускает меня, и, подволакивая ноги, я бегу в тамбур крыльца.

Дневальный у выхода, из "мандавох", отрывается от газеты и понимающе ржет.

В тамбуре темно.