Номер Один, или В садах других возможностей   ::   Петрушевская Людмила

Собрание, что ли, у них?

Послушал у двери своей квартиры. Льется вода, внизу что-то тихо говорят, стоит шум, постукивают ногами. Как будто ожидают.

Как хочется лечь. А. В моей кровати жмур. Этот лежит уже сутки. Небось вонять начал.

Где Ящик, вот вопрос.

Сел пока что на ступеньку. Сколько осталось мне жить. Антону девять месяцев. Вспомнил зареванное маленькое лицо. Их пытают, но кто они.

Заглянул через перила вниз. Какая-то очередь? Куда? Люди стоят, но как-то чудно, некоторых держат подмышки как пьяных... Другие сидят или вообще лежат... Общее бормотание. Молятся?!

Грохнула дверь подъезда, топот снизу. Тяжелый топот с цоканьем, сапоги подкованные. Поднимаются двое. Милиция? И ладно.

Ага, мелькнули халаты. Санитары! Бабка вызвала санитаров! Сейчас будут выносить этого! Моего Друга, который завонял.

Поднялся на пол-этажа, подальше от своей двери. Санитары уже встали там. Затрезвонили. Рявкнули, назвали себя.

Бабка открыла сразу, они вошли в квартиру, шаги звучат глухо, замерли.

- Нужна простыня, бабуля!- крикнул один.

- Нету у меня.- проскрежетал голос бабки.- Давеча забрали.

- Тогда не возьмем твоего жмура! Пошел мат, обе договаривающиеся стороны бубнили что-то насчет простыни опять.

Грянул звонок телефона. Телефон как раз у открытой двери, дребезжит как сирена.

Взяли трубку. Новый голос, орет по телефону:

- Хало? Цо? Не! Ешче немаго! (Пауза). Допш.

Ящик.