Номер Один, или В садах других возможностей   ::   Петрушевская Людмила

- Молодые люди, ну поддержите, ну падаю (мать Ксюши с трупом, обморочно задыхаясь).

И передний санитар:

- Поди! Поди!- заорал.

Даже не оборачивались эти затылки, люди тесно прижались друг к другу. Глаза запавшие у мертвых, ввалившиеся. И у живых тоже. Гримасы на лице, застывшие гримасы нетерпения. Непонятно, что это за очередь? К врачу? Нет. Врачам тут делать уже не фига. Зачем они мертвых держат на руках? Сдавать пришли? Погребальная контора? Босх. Кто это Босх?

Санитары, а с ними и Валера дотолклись до второго этажа, где вообще котловище было несусветное, их уже не пускали.

Передний санитар вскричал благим матом:

- А ну! От стены! Дайте пройти! А ну! Поди!

И стал бить кованым сапогом.

- Вы что деретесь, здесь больные дети!- вызверилась какая-то тощая, интеллигентная баба, держа под мышки здоровенного мертвого парня. Как она его удерживала-то?- Это же больные!- визжала она со слезами.- Сына моего не смейте касаться!

Ей, видно, попало по ноге. Понятно было, она ее подняла, как птичка, и терла о другую ногу. Вся перегнулась на сторону.

Какие больные, это неживые.

Как-то нехотя отклеивались, посторанивались, зверски оборачивались, потные уроды в обнимку с красивыми мертвыми. Красномордая тетя прижала к себе совершенно лысую девочку, никого не пропускает, растопырила локти.

Сзади тонко выл бабий голос:

- О умираю - смерть моя пришла - кто ее похоронит - спасите люди - моя Ксюшенька! Ой люди люди!

И Ящик оттуда же, сверху:

- Чуня! Бежго!

Не оборачиваться.