Страница:
120 из 795
Его проклятый сон: мы. Здесь. Все это.
Чамча уставился на него.
— Точно, псих, — констатировал он. — Кто знает, спят ли ангелы вообще, не берите сон в голову.
— Я говорю как псих. Я прав, так?
— Да. Вы говорите как псих.
— Тогда, черт возьми, — вскричал Джибрил, — что происходит в моей голове?
* * *
Чем дольше он оставался без сна, тем более болтливым становился; он начал потчевать заложников, угонщиков и деморализованную команду рейса 420 — этих некогда презрительных стюардесс и этот некогда сияющий летный состав, мрачно выглядывающий ныне из своего закутка, словно побитый молью, и даже утративший былой энтузиазм к бесконечным играм в румми, [502] — своими все более и более эксцентричными теориями реинкарнаций, сравнивая их пребывание на летном поле оазиса Аль-Земзем с повторным периодом беременности, сообщая всем и каждому, что они все мертвы для мира и теперь находятся в процессе регенерации, создающей их заново. Эта идея, казалось, несколько ободрила его, даже при том, что из-за этого многие заложники мечтали его придушить, и он вскакивал на сиденье, объявляя, что день их освобождения будет днем их возрождения, с неподдельным оптимизмом, успокаивающим его аудиторию.
— Поразительно, но факт! — вещал он. — Это будет День Ноль, и, поскольку он станет нашим общим днем рождения, мы все будем одного и того же возраста с этого дня и на всю оставшуюся жизнь.
|< Пред. 118 119 120 121 122 След. >|