Жаркий июль   ::   Самбук Ростислав Феодосьевич

Окна выходили не на Пекарскую, а на Чкалова, улица пуста, две женщины о чем-то болтают на противоположной стороне тротуара. Все спокойно.

Я отошёл от окна и спросил у Труфиновой:

— У вас никто не гостит?

— Нет. — Она успокоилась и смотрела открыто. — Вы кого-то ищете? У меня никого нет,

— Никого мы не ищем, — успокоил её Горлов. — Товарищ из городской милиции, нам поручено разъяснить людям правила паспортного режима.

— Садитесь, — показала она на стулья у стола, покрытого несколько старомодной плющевой скатертью. Сама села с другой стороны стола и прикрыла колени краем скатерти.

Горлов рассказывал Труфиновой что-то о паспортных правилах, а я внимательно осмотрел комнату и не заметил ни одного признака пребывания тут мужчины. Воспользовавшись паузой в разговоре, вставил:

— Хорошо у вас в квартире, уютно. Одна живёте?

— Одна! — с вызовом подняла она на меня глаза: мол, какое тебе дело.

— Чудесно загорели, — перевёл я разговор на другую тему. — Крымский загар?

— Брюховичский, — улыбнулась она. — Я работаю через день, так езжу на Брюховичское озеро.

То, что Брюховичи — пригородный посёлок, я уже знал. Сделал ещё одну попытку получить от Труфиновой нужную информацию.

— В отпуске уже были?

— В январе.

— Ездили куда-нибудь?

— К подруге в Винницкую область. Большое село под Козатином, но скучно. После рождества купили путёвки — и в Яремчу.