Формула смерти   ::   Воронин Андрей

Мужчина всерой ветровке сидел в кресле с зажженной сигаретой во рту.

– Кто он такой? – обратился он к Ренату.

– Это я у тебя хотел бы спросить.

– Ты согласовал такой поворот?

Ренат через плечо взглянул на собеседника:

– Нам поручили, мы должны сделать. Согласовывать и утрясать уже времени нет, скажи спасибо, что на нас браслеты не надели вчера и не сидим мы во внутренней тюрьме ФСБ, что нас не допрашивает Потапчук со своими людьми.

– Да, сидим хорошо, – выпустив дым колечком, произнес мужчина, резко вскакивая с кресла. Куртка распахнулась, под мышкой на ремнях у него был пистолет. – Ловко мы их сделали, даже Тимур смог уйти.

– Еще бы! Если бы его взяли, на нем столько всего, что мало ему не показалось бы.

– Ты думаешь, он сыграет свою роль?

– Куда денется? – Ренат говорил резко, чеканя каждое слово. – Теперь он наш, мы им станем манипулировать, а не он нами.

– Слушай, ты не боишься? А если ему баба безразлична?

– Нет, – сказал Ренат, – он ей дорожит больше, чем собой, я это чувствую. К тому же у него амбиций выше крыши, он одиночка. С ним одним мы справимся, он сломается.

– Если он ФСБ поднимет?

– Они и так на ногах.

Тимур спустился в подвал, подошел к двери. Несколько секунд стоял, прислушиваясь. Раздавались сдавленные рыдания женщины, на его лице появилось подобие улыбки, взгляд стал жестким. Он дернул засов, распахнул низкую дверь.

– Иди сюда, – позвал он Ирину. Та поднялась.