Форвард: Игра на грани фола   ::   Колычев Владимир

«Волга» мягко катила по гладким асфальтированным улицам. На улице бабье лето. Зелено-желто-красные деревья ровными шеренгами. А какая киска идет по тротуару. Ноги длинные, юбка короткая. Мордашка, правда, подкачала. Но все равно тонус Глебу подняла...

– Не местные? – спросил таксист.

– Нет, – мотнул головой Бурцев.

– За «Спутник», значит, не болеете?

– «Спутник»?! Это бритва такая, да? – прикинулся дураком Глеб.

– Какая бритва? Темнота... Команда это. Самая лучшая. Первое место взяли!.. Правда, какие-то козлы картинку подгадили...

– Какие козлы?

– Да откуда-то из Гурьевска. Гурьевской кашей наших накормили. Четыре банки закатали! Козлы...

Водила говорил куда-то в пустоту. Знал бы, что «козлы» совсем рядом...

Глеб правильно сделал, что не надел спортивный костюм. Еще признают в нем «вражеского» форварда. Фейс не набьют, футбольные понятия не позволяют. Но сальное словечко на его факс отпустить могут. Уже сейчас уши вянуть начали...

Таксист свернул с дороги на площадь с пустым постаментом посредине. Уж не статую ли Глеба Орлова сюда собираются поставить?..

– Все, приехали, – известил таксист, останавливаясь возле здания с вывеской «Ресторан „Стиль“.

Глеб протянул ему деньги, открыл дверцу.

– И все равно «Спутник» – чемпион! – бросил напоследок водила.

– А никто и не спорит, – усмехнулся Яша. – Даже книга такая есть.