Голубой молоточек   ::   Макдональд Росс

Джеку Пратту, щуплому маленькому человечкув темном обтягивающем костюме, Сэндмену и Джерри Феллоноу, одетым в черные бархатные пиджаки белые плиссированные рубашки и, кажется, составлявшим пару. И наконец, Артуру Плантеру, коллекционеру произведений искусства, настолько знаменитому, что о нем слышал даже я.

— Вы не хотите выпить? — спросила меня Бетти Джо, когда мы закончили наш обход.

— Нет, наверное.

Она внимательно присмотрелась ко мне.

— Вы нормально себя чувствуете? Вид у вас неважный.

«Это я заразился от трупа, недавно найденного мной на Олив-Стрит», — подумал я, но вслух сказал:

— У меня давно не было маковой росинки во рту.

— Да, вы выглядите голодным.

— Потому что таковым и являюсь. У меня был нелегкий день.

Она проводила меня в столовую. Большие открытые окна выходили на море. Стоящие на большом столе высокие свечи слабо освещали окружающее. Обязанности хозяина исполнял стоящий у стола высокий черноволосый мужчина с крючковатым носом, которого я видел во время своего предыдущего визита. Девушка обратилась к нему по имени, благодаря чему я узнал, что его зовут Рико. Он отрезал несколько кусков ветчины и соорудил бутерброд, посоветовав мне запить его вином. Я сообщил, что если для него это не трудно, то я предпочел бы пиво. Он неохотно двинулся в направлении кухни, ворча что-то себе под нос.

— Это слуга?

— Что-то в этом роде, — не вполне однозначно заявила Бетти Джо.