Ардабиола   ::   Евтушенко Евгений Александрович

Я сначала по-вытрезвительски думал - дело в водке. Частично в ней... Но только частично. Дело в душевной пустоте. Пустота - это туберкулез души. А вот эту чахотку мы еще лечить не научились...

- У Маяковского было прошение на имя товарища химика... - вспомнил Ардабьев-старший. - В мастерскую человечьих воскрешении. А ведь никого не воскресят. Ни Маяковского. Ни моих эвенков. Ни нашего отца. Ни нас с вами, когда умрем.

- Откуда ты знаешь? - спросил Ардабьев-младший. - Если йог может лежать на гвоздях, значит, могут лежать все на гвоздях. Только нужно уметь сконцентрироваться. Если абхазские старики могут жить по сто пятьдесят лет, значит, все могут жить по сто пятьдесят лет. Надо только уметь жить. Мы еще очень мало знаем сами себя, собственные силы. Сначала мы должны научиться не болеть. А потом мы должны научиться не умирать.

- И научиться не убивать... - тянул свою линию Ардабьев-средний. - Я так рассуждаю: пока будет хулиганство, будет поножовщина. Пока будет поножовщина, и война будет. Война - это тоже болезнь. Я так рассуждаю...

И вдруг все трое братьев замерли и привстали, вглядываясь вперед поверх кабины грузовика. Навстречу их грузовику по улице плыл такой же грузовик с черно-красными бортами и гробом в кузове. За гробом тоже шел духовой оркестр, сверкая помятыми медными трубами, и тоже брела толпа. В кузове у гроба тоже сидела вдова - только совсем молодая, и около нее еще не могло быть трех взрослых сыновей.