Беловодье   ::   Алферова Марианна

 — Мы даже с ним выпили за возвращение из дальнего пути.

— И где он теперь?

— В погребе у меня лежит. Тепленький. Хулиганить не будет. Ты ему фингал под глаз поставид?

— Алексея работа. А разве на жениха самогон твой действует?

— Мой самогон — и не проймет? — искренне удивился дядя Гриша. — Да мой кого хочешь уложит.

Роман выскочил из дома, побежал к знакомому погребу. Не соврал дядя Гриша. Вадим Федорович как раз тут и лежал, на полке возле банок, где прежде Надя покоилась, а затем Баз пребывал в беспамятстве, завернутый в одеяло и брезент. Только Сазонов ни во что завернут не был. Смокинг на нем, рубашка белая — прямо с Синклита сюда и пожаловал. И теперь дрыхнет, физиономия красная, как семафор, губы пузырятся, один глаз заплыл. Ожерелье на шее тоже красным светится. Ну и силен у дяди Гриши самогон. Заговоренный — не иначе. Роман на всякий случай ледяные наручники с сильнейшим заклинанием Сазонову на запястья приладил. Да еще пару охранных заклинаний наложил, хотя понимал, что мера лишняя, — от хулиганского этого похмелья господин Сазонов не проснется, пока ему сам главный хулиган не позволит.

Роман вернулся в дом.

— Выпьешь? — спросил дядя Гриша, набульки-вая из бутыли в стакан.

— Чтоб там, рядом с женишком, лечь?

— Ну, зачем так? Я тебе обычного налью.

— Не надо. — Роман глотнул из своей фляги для безопасности. Закусил огурчиком. Тот хрустнул, брызнул кислым соком. Хорош.