Блюз чёрной собаки   ::   Скирюк Дмитрий

Даже неприятно становилось: неужели я так похож налоха?

— Да уж как-нибудь, — проворчал я.

— Тогда вот что. Сделаем так: я принесу тебе пару подшивок, а ты попробуешь сам найти.

— Попробую. А что за подшивки? Журналы?

— Да всякое, — отмахнулся тот, — вырезки, журналы… мура всякая. Ты, если что, у меня спрашивай, я найду. Хочешь, сиди тут, хочешь — в гостевой, там диван. Только в библиотеку не ходи, а то начальство ругается.

— А… сколько сейчас времени?

Он глянул на часы.

— Полшестого. Ты что, торопишься?

— Нет, но…

— Если хочешь, можешь здесь заночевать — мы всё равно до утра просидим. Подожди тут.

Он вышел, чем-то погремел в соседней комнате и вскоре вернулся, неся три толстые папки, одну тонкую и стопку потрёпанных журналов. Грохнул всё это на стол, смахнул пыль и многозначительно посмотрел на меня.

— Вот, архивы, — сказал он и потащил из банки огурец. — Давно бы надо их разобрать, загнать всё в комп, да руки не доходят. Что тебя интересует, чтоб я зря не копался?

Танука посмотрела на меня, я тоже посмотрел на Тануку и прочёл в её глазах решимость идти до конца.

— Гитаристы, — сказала она, откашлялась и повторила: — Нас интересуют гитаристы. Те, с которыми случились разные несчастья.

— Ну, это просто, — невнятно, с огурцом во рту сказал Севрюк и потянул завязки самой толстой папки.