Блюз чёрной собаки   ::   Скирюк Дмитрий

— Ты танкист?

— Танкист, танкист… Могла бы по росту догадаться.

— Не ворчи.

Танука раздобыла гель и долго «ставила» мне волосы. На сцене в это время гнал готическое техно DJ Dark — носатый парень в кожаных штанах и рубашке с ботвой. Работал он на двух пультах, а пел через вокодер; краем уха я слышал его упражнения — что-то среднее между «Die Form» и Милен Фармер, только хуже. Народ реагировал вяло, больше мотался туда-обратно и разминался красненьким, зал был заполнен едва на треть, и только дюжина девчонок возле сцены откровенно колбасилась. Каждая издалека казалась мне похожей на Аврил Лавин. Ни гопоты ни ментуры видно не было. И то хлеб.

Танука закончила возиться со мной, критически осмотрела результат и вынесла вердикт:

— Очки сними.

— Ещё чего! — возмутился я. — Я ни фига не вижу без них.

— Может, без них ты многое увидишь по-другому, — загадочно сказала она.

Фразочка показалась мне смутно знакомой. Пока я соображал, где мог её слышать, Танука завладела очками и куда-то их спрятала. Ругаться я не стал. Была не была! Как пел когда-то БГ: «Я уже знаю, где у гитары струна, и почти всегда попадаю туда».

Кто там на сцене? Всё ещё Дарк? «Джонни, Чёрный Пёс, Дарк! Вы же не бросите старого слепого Пью?»

— Зеркало есть? — попросил я.

— Обойдёшься, — сказала Танука. — Вот, на лучше, выпей.

Она сунула мне вскрытую банку «энергетика», похватала гель, расчёску, рюкзачок и упорхнула. Нервничая, я стал механически прихлёбывать и слушать музыку, но всё время глядел на часы.