Блюз чёрной собаки   ::   Скирюк Дмитрий

От мысли, что мне сейчас идти на сцену, начинало трясти. С другой стороны, ну что концерт? Так, местечковая тусовка… Будем считать, что я на слете КСП, у костерка с друзьями, так что понадеемся на Господа, и чёрт с ними, с торпедами.

— Дрейфишь?

Я обернулся: за спиной стоял Хельг.

— Есть маленько, — признался я.

— Сорока мне не говорил, что ты играешь. Ты хоть вообще когда-нибудь стоял на сцене?

— Первый раз. — Я почему-то не решился врать. По крайней мере, если всё будет хреново, то смогу сказать, что я предупреждал.

— М-да… И как же мы с тобой без репы? А?

— Пусть репетируют те, кто играть не умеет.

Хельг усмехнулся, но промолчал, вертя в руках незажжённую сигарету. Дарк уже закруглялся. В зале тоже началось коловращение — одни пробирались в фойе, другие входили.

— Не знаю, — наконец сказал Хельг. — Если б не Танука, фиг бы я тебе позволил выйти, хоть ты Сороке и друг.

— Если б не она, я тоже фиг бы вышел. Ты ей веришь?

— У неё чутьё, — загадочно ответил он. Я промолчал. Ребята из группы были уже на взводе — стояли за кулисами, притоптывали и поглядывали на часы.

— Кто она такая? — спросил я. Хельг криво усмехнулся:

— Спроси любого готика в Перми, и тебе каждый из них скажет, как найти Тануку. Даже у нас две песни на её стихи написаны. Но никто тебе не скажет, кто она, потому что этого никто не знает. Понял? Ты лучше скажи: ты в самом деле хочешь играть или это она тебя уговорила?

Я вздохнул.