Дерни за веревочку   ::   Рыбаков Вячеслав

— Так сказать вам мойтелефон? — застенчиво напомнила она.

— Да, конечно, — согласился он из одной лишь вежливости.

Она задиктовала. Судя по номеру, это было где-то на Петроградской.

— Лады, — сказал Дима, пряча блокнот. Он точно знал, что не позвонит.

— Вы скоро прочитаете?

— Скоро.

— Ну вот, подъезжаем. Даже жалко, правда? — она запнулась. Он не ответил. — Пошла за чемоданом.

— Помочь?

— Ой нет, не надо. Не терплю, когда мне чего-нибудь носят, пальто подают, открывают двери… унизительно.

— А в кино?

Она удивленно воззрилась на Диму.

— Что же мне, самой в очереди стоять?

— Тоже верно. Тогда… — он вздохнул, — до скорого.

— До свидания, — она протянула руку. Дима пожал. Пальцы ее были прохладными и сухими. Равнодушными.

Ненадолго я оставил Диму.

Выйдя из поезда, Виктор Мокеев успел заметить впереди, в толпе, крутящейся как вода от винта, золотоволосую голову сбежавшей соседки. Он ожидал увидеть ее вместе с тем малахольным длинным. Но длинного не было. Сердце екнуло, и один шаг Виктор сделал шире, тело рванулось в погоню — и отпрянуло назад. Виктор знал, что будет жалеть потом, что не мог подойти, хотя она была одна. Именно это одинокое мелькание выбило почву у него из-под ног. В поезде еще можно было тешиться: «Художника ей… Моду взяли, стервы…» Здесь еще можно было бы попробовать устроить драку. Нет. Она шла одна, пихая коленом необъятный чемодан.

Она была иная.