Фирменный поезд Фомич   ::   Колупаев Виктор

Магазин, вишь, состроил, чтобы внучка играла.

- Это он Анюте простить не может. И правильно. Пусть этот чемодан едет в Марград.

Он взвалил на плечо рюкзак, осел немного, но выстоял, подкинул его еще чуть-чуть, чтобы удобнее лежал, присел, не сгибая спины, за чемоданом, взял его за ручку, хрипло ухнул, приподнял и пошел ровно, не пошатываясь, хотя и медленно. Бабуся поспешила за ним, оглянулась и еще раз сказала на прощание:

- Спасибо, голубчики.

Бабуся с внуком скрылись в тоннеле. Поезд стоял, кажется, у четвертой платформы.

- Может, в буфет заглянем? - предложил парень. - Ресторан еще когда откроется.

- А что? Идея! - согласился я. - А где тут буфет?

- Найдем, не маленькие. Ты в Марград? - спросил он, когда мы уже шагали ко входу тоннеля.

- Ага. А ты?

- Я дальше, в Москву. А вообще-то я коренной фомич Иван. - И он на ходу протянул мне руку.

- Артем, - сказал я, пожимая его ладонь.

- Интересная бабуся, - сказал Иван. - Не спалось что-то сегодня. Я слышал, что она рассказывала. Извини, так получилось.

- За что же тут извиняться? Слышал да и слышал... История, конечно, интересная. И что-то в ней есть, а вот что, не могу сообразить.

- Ну, это самовнушение после рассказа товарища Обыкновеннова. Непробоистый, видно, мужик, раз с диссертацией у него туго.

Мы вышли из тоннеля в зал. Слева размещался буфет. Блестящий автомат для приготовления кофе периодически исторгал из себя клубы пара. Человек десять стояло в очереди.