Фюрер Нижнего Мира, или Сапоги Верховного Инки   ::   Тюрин Александр

Не было мамани дорогой, когда я вступал в жизнь по бутылкам портвейна, когда я сочетался узами с хитрой и ушлой бабенкой, когда надо было закапывать деда и ухаживать за полусумасшедшей бабкой, писающей под себя и постоянно ломающей руки-ноги, когда надо было стирать пеленки Витьки и бегать по детским невропатологам. А сейчас заявилась мамаша дорогая и сразу про свинарник.

— Ты надолго? — спросил я с надеждой на то, что визит окажется непродолжительным.

— Навсегда. Мохаммед умер.

Все, я пропал. Арап отдал концы Аллаху, после чего курчавая родня поперла импортную вдову на историческую родину.

— Давай, я приберусь, — предложила сестренка. Она мне положительно нравилась.

— Тут, Вера, за сто лет не приберешься. Лучше сядь, отдохни.

Села отдохнуть моя мать, долго перед этим обмахивая и обтряхивая стул.

— Хорошо, что я чемоданы оставила в камере хранения. Как будто знала. Наверное, надо будет покамест квартиру поприличнее снять. Опять расходы. Но сюда-то никого не пригласишь, даже уличную жучку.

Вера быстро достала где-то тряпку, ведро и собралась прибирать мою блевотину.

— Ты как, не болен? — спросила мать. Похоже, не за меня она беспокоилась, а за заразных микробов, послуживших причиной рвоты.

— Я в порядке. Лучше некуда. Просто пастеризованный огурчик.

— Даже телевизор не посмотреть будет, — со вздохом произнесла она.