Как на Дерибасовской угол Ришельевской   ::   Смирнов Валерий Павлович

Ты знаешь, что жена моя мулатка? Чтоб мне с носом быть, как это правда: белая женщина с черным ртом. Забодала. Престала без копейки денег – бросай курить. И самое смешное, Абраша, что я таки да решил бросить. А чего не бросить, если нас уже заставляли бросать пить. И постепенно отучают даже жрать. Потаскала она меня в медкооператив, черт его знает как зовут, словом «Шлях до гроба». Не успел зайти – уже семь пейсят содрали. Такими темпами лечить от денег будут – поневоле бросишь. Захожу в кабинет, сидит багровый дядя. В белом халате, сука, как парикмахер. И делает вид улыбки между бровями и кадыком. И никакой истории не пишет. И мне, как пацану дурному, лепит «Как мы себя чувствуем?» Тут у меня жопа не выдержала, регулярно, отвечаю ему, рванул на себя дверь и больше там не показывался. Так что курить я не бросил. А когда ты едешь? – неожиданно закончил киоскер.

– Скоро, Сашок, скоро, – печально ответил старик Гасанов.

– Да, все как в старом анекдоте, – покачал головой Коробов, – «Не знаю, о чем вы говорите, но ехать надо».

– Да не хочу я ехать, – словно выдохнул из себя приступ изжоги старик Гасанов.

– Я знаю, – печально ответил ему весельчак Коробов, – это же горе, что уезжают те, кто целовал камни города в сорок четвертом. А с другой стороны, сотни тысяч людей были бы рады поменяться с тобой местами.

– Ага, – кивнул головой в знак согласия Гасанов, – раньше мне в очереди в молочной кричали с ненавистью «Если тебе чего-то не нравится, ехай в свой Израиль». А теперь это же кричат, только с завистью.