Как на Дерибасовской угол Ришельевской   ::   Смирнов Валерий Павлович

– Ехай, Абрашка, – с деланным весельем успокоил его Коробов, – там ты хоть по-человечески сможешь примерять на себя деревянный бушлат. Нам здесь этого явно не грозит.

– Слушай, Сашок, – неожиданно для самого себя спросил старик Гасанов, – а вот ты бы уехал?

– А кто меня выпустит? – вопросом на вопрос, как и положено одесситу, ответил киоскер. – Нет, Абраша, я бы не уехал. И так все уехали. Должен же кто-то остаться. Ты – совсем другое дело. У тебя все твои давно там. Да что говорить, когда у тебе билеты на кармане…

– Сашок, ну скажи мне, ради Бога, ну почему человек не может нормально жить там, где он родился? – прошептал Гасанов.

– Не строй из себя психа, – успокоил его Коробов, – у тебе еще есть выбор. У других его нет. Отвальная будет?

– Конечно, – машинально ответил старик Гасанов и с ужасом понял, что кроме оставшихся в Одессе соседей и Коробова ему некого звать на отвальную встречу. Все уехали. Кто не уехал – просто умер. Он уже года два не бывал в гостях, и к ним в дом давным-давно не приходили, как бывало когда-то. И они с Аней как-то незаметно перестали отмечать семейные праздники, потому что звать на них стало некого.

Белочка тихо поскуливала у ноги Гасанова.

– Идем, идем, Белочка. Сашок, у тебя нет конверта для заграницы?

– Ты что, с трансформаторной будки посыпался? Это же сейчас большой дефицит, – задумчиво сказал киоскер Коробов, прикуривая очередную папироску. – Стой назад. Вот, возьми из моих личных запасов.