К последней полуночи (повесть о настоящем Деде Морозе)   ::   Dark Window

Я лез и лез все часы, когда меня отпускали во двор. Вжимался в каждую выемку. Вцеплялся в каждый бугорок. И всё-таки до вершины так и не добрался. Помню, как однажды осталось сантиметров двадцать. Один всего рывок... который ни в коем разе нельзя было делать. Тогда я не умел терпеть. В мечтах я уже стоял на вершине. В мечтах я уже видел улыбку той, волшебной Снегурочки.

Я так и не добрался. А потом отказался от этой затеи, вдруг показавшейся глупой. Что заставляет отказываться от мечты? Что подменяет веру? Когда мы понимаем, что эта мечта уже не нашего размера? Переросли её, понимаешь ли.

Понимаешь ли?

Да-да, я хотел восславить тебя, но снова о себе, да о себе. Как все нормальные люди.

Помню, как ждал тебя. Как, вернувшись из детского сада, пересчитывал листки отрывного календаря. Сорок семь дней казалось настоящей вечностью. А, может, тогда на самом деле каждый день включал в себя вечность? После дни стали походить друг на друга. И время, унифицировав ход, завертелось слишком быстро. Счёт шёл уже не дни, а на месяцы. И праздники приближались незаметно. И так же незаметно пролетали.

Ах, извини, я снова забыл про тебя!

Где же ты прятался, когда приходил? Наверное, за ёлкой. Когда пушистая красавица занимала положенный угол, мне казалось, что за пушистыми ветвями скрывается совершенно другой, сказочный мир. Ты бы вполне там уместился. Я любил пушистые ёлки. Если сквозь ветки угол просвечивал отчётливо, я не считал такую ёлку настоящей. Даже не хотелось её украшать.