Канатоходцы   ::   Абрамов Сергей

Она двигалась, вырастая до размеров крохотного черного пятнышка. Погоня.

– Не рискуем, Айк? – обеспокоился Род.

– Они будут обходить нас справа, сокращая угол. Рассчитывают, что мы пойдем вдоль кромки синюшника. О зыбучке они тоже знают.

Зажужжал зуммер видео. Я откликнулся, не включая экрана.

– Кто?

– Боишься взглянуть мне в глаза, Чабби, – ответил динамик голосом Стива. – Включи экран.

– Зачем? – сказал я. – Ты мне надоел давно и достаточно.

– Не хорохорься, Чабби, – продолжал динамик, – тебе и твоим друзьям конец. Утопим в зыбучке. Сдача на милость не поможет. Милости не будет.

«Хорек, – подумал я. – Злой и вонючий хорек. Знает, что на его стороне скорость». Динамик, всхлипнув не то от радости, не то от злости, умолк. Я включил видео.

– Будем отстреливаться? – спросил Род, перебираясь к щели скорострельного пулемета. – Я знаком с этой штукой.

– Подожди, – прервал Айк, – до зыбучки они нас не догонят.

Панорама впереди чуточку изменилась. Красный песок на горизонте искривился темной полоской. Приближалась зыбучка. Она походила на лиловую реку иди стоячую болотную гладь, окаймленную кустами синюшника. Приближалась она с чудовищной быстротой, пестрея косыми рыжеватыми полосами, как будто сотворивший её создатель мазанул желтой кистью по фиолетовой грязи.

– Вышли правильно. Здесь, – удовлетворенно промолвил Айк. – У тебя сто девятнадцать на курсе? Убавь до ста восемнадцати, чуток влево.