Кровь пьют руками (Нам здесь жить - 2)   ::   Олди Генри Лайон

Если сегодня опять придется общаться с Пятым, точно не выдержу - завою среди ночи.

На страх соседям.

* * *

"Здесь Девятый. Добрый вечер! Как дела, голубушка?"

Я облегченно перевела дух. Нет. Слабо сказано - дух перевела! Да я чуть от радости не завопила!

"Здесь Стрела. Я стараюсь, но очень устала. Очень! И писем нет. Помогите, а?"

Вдруг представилось, что этакое читает Пятый... Нет, и представлять не хочу!

"Голубушка, а может, вас отозвать? Завтра же. Вы свое сделали. Теперь специалист справится и без вас. Недельку в психушке посидите, а потом - в отпуск!"

Смеющаяся рожица на экране. Я улыбнулась.

Старый добрый дедушка сидит в глубоком "вольтеровском" кресле, в руке серебряный подстаканник с черным чаем. Сейчас сказку расскажет. Сказку про отпуск на теплом пляже, где по серому песку катится синий мяч, а в море, которое на самом деле не море, а самый взаправдашний океан, плавают акулы...

Нет, акул не надо! С чего это я вдруг подумала об акулах?

"Девятый! Спасибо, но ведь я здесь нужна, правда? Нужна?"

Минута, другая. Добрый дедушка думает, длинные тонкие пальцы застыли на подлокотнике "вольтеровского" кресла. И сам он в эту минуту похож на Фернейца.

"Нужны, голубушка! Вы уж постарайтесь, немного осталось. А насчет писем могу лишь посочувствовать. Мой старший тоже не пишет - звонит раз в полгода, и все. Кстати, это вам!"

Надпись исчезает, и на черном экране медленно проступает белый четырехугольник. Вот он покрывается рябью, пробиваются цвета - синий, желтый...