Кровь пьют руками (Нам здесь жить - 2)   ::   Олди Генри Лайон

Снимали относительно недавно. Внизу маленькие цифирьки: "06.10.16:40". Она не одна - рядом с наглым видом возвышается загорелый парень, по-хозяйски положивший руку на ее плечо. На миг сердце резануло горячей ревностью. Да какой!..

Я улыбнулась, покачала головой. Да вот так, Стрела! Очень просто!

...Синий мяч катится по серому песку, девочка бежит за ним, на миг оборачивается, смеется. Маленькая девочка -ростом с зимний сапожок...

Девочке уже семнадцатый пошел. А мне, старой бабе, - тридцать пятый. Вот так! А сей загорелый демон - скорее всего тот самый Пол, который шпрехен зи русиш. Ох, приеду, ох, наведу шмон!

Фотография исчезла быстро, но я оказалась проворнее. Палец лег на "save as...". Есть! Как только кончится разговор, включу принтер.

"Девятый, спасибо! Вернусь - лично поцелую. Пока же лобызаю виртуально".

"Смущен. Краснею. Держитесь, голубушка. Если что, немедленно шлите сигнал "Этна". Лично полечу вас вытаскивать".

Старый добрый дедушка надевает пятнистый комбинезон, деловито подтягивает ремень десантного "АКС-99"... Но рожица не смеется - сейчас Девятый не шутит.

Ну что тут сказать?

"Спасибо. Еще раз. И еще раз - на будущее. Стрела".

Все!

Теперь можно выключить компьютер. Нет, сначала включить принтер, выкатать снимок, всплакнуть...

"Воздух. Воздух. Воздух".

Я замерла. Экран посинел, словно кому-то там, в неведомой дали, и вправду не хватило кислорода.