Кровь пьют руками (Нам здесь жить - 2)   ::   Олди Генри Лайон

- И не подумает! "На том стою и стоять буду, и да поможет мне в этом Господь Бог!"

- Ам-минь! Но господину Лютеру повезло - друзья его чуть ли не с к-костра стащили. А отцу Александру предстоит наша д-доморощенная инквизиция.

На миг я вновь ощутила на плечах тяжесть черной мантии. "Мадам инквизиторша" поспешила оформить "дело". По всем правилам.

- Думаю, им ничего особо не грозит, - неуверенно начала я. - Собственно, там осталась одна статья, не слишком серьезная. В худшем случае - года три условно. Кроме того, я вообще сомневаюсь, что процесс состоится. Слишком большой шум поднялся. Вчера адвокаты подали прошение об изменении меры пресечения...

Все это правда. Наша мэрия, кажется, сообразила, что заигралась, плодя диссидентов. Но кто их знает? Дураков много.

Игорь вновь внимательно взглянул на меня, словно не веря, но сразу улыбнулся:

- В-все! Чувствую, Ирина, я вас окончательно утомил. П-просто хотелось, так сказать, поделиться. Ухожу!

- Погодите! - растерялась я. - А... А гитара?

На этот раз я слушала - песню за песней. И это было хорошо. Очень хорошо.

Саша петь не умел, он так и не смог научиться как следует играть на гитаре. Зато наш старенький "шарп" крутился каждый вечер. Странное дело: почти все, что пел Игорь, я уже когда-то слышала. Визбор, Ким, Городницкий, Окуджава. Даже Высоцкий, ставший сейчас пугалом для бедолаг-школьников. Странно, Маг, считай, моих лет, а Саша был старше - на целую жизнь.