Крысы на песке   ::   Михайлов Сергей

— Здорово, Филипп! — шваркнул его по спине знакомый друган из местных

— А, Пима…

— После вчерашнего как, а? Тяжко? Чайник бо-бо?

— Угу, — скривился Иван. — Но сейчас ничего — отпустило.

— Может, вмажем?

— Бабок нет.

— Что, совсем?

— Угу. Вот всё, что осталось, — Иван вынул из кармана мокрую от пива трёхкопеечную монету.

— Давай! — категорически заявил Пима и сгрёб монету к себе в ладонь. — Ну, бывай…

В дальнем углу его ждала команда из трёх человек, с надеждой взирая горящими глазами на приближающегося кореша. Но тот в ответ только развёл руками.

После второй кружки Ивана потянуло в сортир. Сортир располагался здесь же, в «стекляшке», в противоположном от входа углу.

Резкий запах хлорки ударил ему в нос. У Ивана аж дух перехватило и заслезились глаза. Местные токсикоманы и заезжие бичи часами тащились здесь, с утра толпясь уже перед закрытой дверью. На полу была большая густая лужа непонятного происхождения. Чтобы обогнуть её, Ивану пришлось пройти мимо умывальника, которым здесь не пользовались, видимо, с самого основания «стекляшки» в виду отсутствия сантехнического оборудования. Проходя мимо раковины, ему пришлось принять совершено невообразимую позу, чтобы не замочить ноги.

И в тот же миг…

…сухой горячий ветер хлестнул его по лицу и заставил зажмуриться. Запах хлорки исчез. Иван открыл глаза. Жёлтое небо, жёлтая земля, жёлтые горы… И серое море, слабо бьющее волнами в грязно-жёлтый песок. Ни травы, ни куста, ни чахлого деревца — совершенно голая пустыня из камня и песка.