Крысы на песке   ::   Михайлов Сергей

Несчастный…

Дома он врубил «Блэк Саббат»и завалился на диван. Но дрим не шёл. Не трогал его и его любимец Оззи — пожиратель летучих мышей. Не давали покоя виденные в сортире глюки. Неужели допился? Того и гляди, в психушку загребут. Тогда хоть вешайся!

Он снова и снова возвращался к событиям в «стекляшке». Если это глюки, то он, действительно, допился: слишком уж отчётливыми и явственными были видения. А если нет… Тогда что же это?.. А ну их в баню! Забыть — и не думать!..

В час позвонил Бублик.

— Хэлло, Ванюха!

— Прифет!

— Какой расклад?

— Да какой там расклад… Карманная лихорадка у меня. Хроническая. Слыхал такую болезнь?

— Знакомо. В общем, я тоже на бобах. А выжрать жуть как охота. Слышь, может, митинганёмся у стадиона? Придумаем что-нибудь? Голь на выдумки, как говорится… ну, сам знаешь.

— Ладно, — нехотя ответил Иван. — Только чего ловить-то? Погода нелётная, бабок нет. Шататься по стриту в поисках приключений на свою задницу? На трезвую голову как-то не светит.

— Не ной. Разберёмся. По ходу дела. В общем, жду.

И Бублик бросил трубку. Иван вздохнул и стал собираться. Облачился в телогрейку, старые солдатские брюки и видавшие виды резиновые сапоги. Сунул в карман авоську и окунулся в холодный сырой воздух промозглого осеннего дня.

Бублик уже ждал его. Длинный хайр мокрыми сосульками свисал с его сутулых плеч.

— Ты чего это так вырядился? — спросил он, окинув друга критическим взглядом.