Матрица смерти   ::   Эйклифф Джонатан

Все та же негнущаяся, прямая фигура, которую он, казалось, удерживал не мускулами, а волевым усилием. Тощие ноги, скрещенные под длинной одеждой, голова, напоминавшая ракушку, надетую на палку. На коленях его лежал лист белой бумаги, который он прикрывал длинными руками, похожими на птичьи лапы. До сих пор я никого еще так не боялся.

– У вас усталый вид, – сказал он, когда я поздоровался и уселся на пол возле его ног.

– Вчера вечером соседи гуляли на свадьбе, – ответил я. – Музыка не давала мне спать.

Он смотрел куда-то мимо меня.

– Люди женятся, – пробормотал он, – рожают, умирают. Я столько раз слышал свадебную музыку, сколько вы и представить себе не можете. И рыданий на похоронах – не меньше.

Глаза его обратились на меня.

– Что бы вы дали, чтобы избежать всего этого? – спросил он. – Свадьбы, рождений, угасания, могилы?

Я колебался. Надо было не ошибиться с ответом. Каждое мое слово значило сейчас очень много.

– Конечно же, – неуверенно сказал я, – никто не может избежать могилы.

Он сурово взглянул на меня, и я почувствовал, как у меня сильно забилось сердце. Я вступил на опасную территорию. Если я скажу что-то лишнее...

– Напротив, – произнес он, – именно это и является целью нашего с вами обучения. Способ избежать этого.

– Теоретически – да. Я это понимаю. Но... конечно же, такой цели никто не может достичь.

Пока я говорил, перед глазами моими стояла вчерашняя сцена.