Много шума из никогда   ::   Миронов Арсений

– Напрасно ты его убил, – сказал я, вглядываясь в остывающее тело Берубойского. – Теперь экологическое равновесие нарушится.

– Ага, его убьешь! – скептически скривился Травень. – Погодь, еще очнется.

Я нагнулся над телом. Наметанный глаз чекиста различил на указательном пальце берубоевской конечности небольшой золотистый взблеск – симпатичное колечко, подумал я, разглядывая перстень в ладони. На нем было что-то вроде печатки – не то крылатая собака, не то улыбающийся Бэтман.

– М-да, – рассеянно обратился я к подчиненным, – устал, видать, паренек: набегался за день. Спортом, конечно, не занимается – вот организм и ослабел вконец.

– Ох и верно! – опять возник старичок Порхей. – Нонче молодь больно мелковата родится. Един-то разок палицею по крепи, а уж оземь. В наши-то годы хошть наковальней лупи по темени, а с ног не свалишь.

Мысленно сожалея, что под рукой нет наковальни, я с трудом оторвал наметанный глаз от лысого темени Порхея.

– Хоша, впрочем, на Берубойку внапраслину пенять, – тут же поправился старик, покачивая головой. – По слухам, он парубок крепкий: чудом вы его споймали! Говорят, недавним делом одиночкою от мохлютского разбоя отбился на Вервятиной дороге, за озером. Народ брешет, буди Берубойка – богатырь…

– Да брехать-то не топором махать, любой умеет, – оборвал его Гай. – Сыскали себе богатыря: давеча в лесу я твоего Берубойку с первого щипка на лежку отправил.