Мой сын маг (Маг - 5)   ::   Сташефф Кристофер

Следовало что-то придумать - как переправлять письма родителям. И еще - какой-нибудь сувенир. Какое же заклинание для этого подойдет? А позвонить - удастся ли позвонить?

- Но если ты будешь жить в таком засекреченном месте, что туда нельзя приехать, куда же мы будем писать? - пожал плечами отец.

- Я пришлю вам адрес, откуда ваши письма будут переправлять мне, уверенно ответил Мэт - он неожиданно понял, как это сделать.

- В конце концов он все решает сам, - напомнила мать отцу.

- Да, конечно, - тяжело вздохнул отец. - Пусть тебе повезет, сынок. - Он кисло улыбнулся. - Что говорить, И мне в свое время с научной карьерой не шибко повезло.

- Это ты так думаешь, - заметил Мэт. - А я считаю, что это вышло потому, что тебе больше нравилось преподавать, чем заниматься научными изысканиями.

- Ну да, или точнее сказать - играть в научную политику, - сухо проговорил отец. - Если ты избрал себе такое поле деятельности, что там нет политических игр, сынок, то я не против. Понимаю, ты не имеешь права распространяться, но уж о том, что за язык, которым ты теперь занимаешься, ты, наверное, мог бы рассказать?

Повезло. Беседа перешла в область безопасных тем - в область поэзии и мифологии. Поэзия была отцовским коньком, мифология - материнским. Оба как зачарованные слушали в переводе Мэта стихотворные меровенсские баллады. Время летело незаметно, и вот часы пробили трижды, - Три часа! - вскрикнул Мэт. Господи! Я опаздываю!

- Я не знал, что у тебя так мало времени.