На будущий год в Москве   ::   Рыбаков Вячеслав

«И Весна, и Весна встретит новый рассвет, не заметив, что нас уже нет…» — пело одно из дальних окон.

Ничего. В левой руке сигарета, в правой пиво… Разрулим.

— Эта тварь зачем-то велела папашку к ней тоже привести, — проговорил Лэй. Нат выпустил дым.

— Злая, — сообщил он веско.

— Спасибо, что сказал.

Прихлебнули разом.

— Они у тебя совсем не общаются? — спросил Нат.

— Напрочь.

Нат шевельнул плечом недоуменно.

— Не понимаю… Надо ж так друг дружку задолбать… — Затянуся, выдохнул. — А ты к нему как относишься?

— А не знаю, — честно ответил Лэй, — Ненавижу, наверное. Я его уже плохо помню. Помню, иногда с ним побазлать было в жилу, он так все объяснял конкретно… — Помедлил. — Поначалу мне то и дело его о чем-нибудь спросить хотелось, то про одно, то про другое… схвачусь — а его нету.

Пиво угрелось и сомлело в животах, но напряжение не сходило. Лэю в голову закатилась еще одна явно взрослая мысль: вот так живешь себе, живешь, все катит нормально, со всеми мелочами приятными и неприятными, но в одном, что называется, русле — и вдруг шмяк лбом! И вся разница между приятностями и неприятностями оказывается такой незначительной, когда происходит настоящий шмяк…

А интересно: типа когда происходит настоящая приятность… даже не придумать, что это может быть такое, — но вот настоящая… Все прежние приятности окажутся тоже такими же мелкими, как сейчас, после настоящего шмяка, оказались неприятности?

Он покосился на Ната.