На полпути к себе   ::   Иванова Вероника Евгеньевна

Воительница проводила взглядом доггеты, нашедшие приют под кроватью, и спросила невпопад:

– Тебя как зовут?

– Какая разница? – я сунул ноги в короткие войлочные сапожки.

– Да так… – она равнодушно пожала плечами. – Из вежливости спрашиваю.

– А тебя?

Девица помолчала, словно раздумывая, достоин ли я быть допущенным к столь сокровенной тайне.

– Мин.

– Мин? Странное имя…

– Ничего странного. А твоё?

– Джерон.

Она склонила голову к плечу, что-то вспоминая.

– Знавала я одного Джерона…

– Да? – оживился я. – И?

– Гад был тот ещё, – закончила свою мысль воительница, равнодушно следя за моей реакцией.

– В чём именно? – уточняю, потакая своему любопытству.

– А ни в чём. Просто – гад. Но ты на него не похож.

Я усмехнулся:

– Не торопись делать выводы. Из Имени рождается Путь.

– Но не каждый, кто с рождения назван храбрецом, по-настоящему смел, – сияющие глаза воткнулись в моё лицо, как клинки.

– В моем случае ничего не изменится, – возвращаю ей колючий взгляд.

– Возможно, – она расслабилась, шагнула к дверям и уже на пороге бросила, не оборачиваясь: – А ты уверен, что твое Имя можно прочитать только одним-единственным способом?

Я остался стоять на месте, тупо глядя в стенку. Прошло почти три минуты, прежде чем досада нашла выход на волю в череде грубых ругательств.