Наши звезды: звезда Полынь (журнальный вариант)   ::   Рыбаков Вячеслав

Он не открыл глаз, даже почувствовав ее руки у себя на плечах, и даже не попытался ей как-то помочь, когда она, надрываясь и то и дело выплескивая на пол, на себя, наювелирно элегантное свое платье плюхающие кровавые волны, молча принялась выволакивать его из воды.



Опять не пролилась

Наташка долго не отвечала. Фомичев уже начал думать, что она либо спит, либо, наоборот, слишком увлеклась чем-то, неважно чем, чем-то очень важным, с этим самым Журанковым. Он уже хотел дать отбой.

– Ал-лё? - спросила Наташка басом.

– Привет, - осторожно сказал он.

– А-а, - протяжно сказала Наташка, - это ты, Фомич…

У него брови слегка поползли вверх. Наташка так амикошонски никогда себя с ним не вела.

– Наташка, - сообразил он, - ты что, пьяная? Вы там выпиваете, что ли?

– Стошку вискарика огрела, - легко призналась она. - На голодняка, правда. Нет, ты не думай, Фомич, это не разврат. Это я уже дома. В полном одиночестве.

– Понятно, - сказал Фомичев. - У тебя что, Наташечка, нечаянная радость? Журанков тебе наконец рассказал, на чем мы осенью полетим к альфе Центавра?

Наташка отчетливо икнула. Потом поведала:

– Журанков с собой покончил. Вскрыл себе вены в ванне. А я его спасла.

– Ты что несешь? - обалдело помолчав, осведомился Фомичев.

– Правда, - ответила Наташка так тихо и трезво, что Фомичев сразу понял: да, правда.

– Как это было? - негромко и совершенно спокойно спросил Фомичев.

– Захожу, а он в ванной, - сообщила Наташка и опять икнула. - Ага. Вены на руках порезал и лежит, как в маринаде. Ой, погоди… рекламная пауза. Я еще накачу.