Кутюрье смерти   ::   Обер Брижит

Марсель задумчиво мешал в своей тарелке разварившиеся равиоли и думал о девице из автобуса. Она, конечно же, замужем, это — во-первых, и, наверное, даже по-французски не говорит…

— Ну что, гадость, конечно? — Недовольный голос Мадлен впился ему в барабанные перепонки, как гвоздь. — Ну говори же — гадость, да?

— О чем это ты?

— Равиоли, говорю, конечно, гадость…

Чего она от него хочет со своими дурацкими вопросами? Пусть скажет спасибо, что он с ней еще за столом сидит! Он чувствовал, как ярость закипает в нем, как в чайнике.

— Гадость, конечно, и потом, чтобы готовить равиоли в такую жару, надо совсем не иметь мозгов!

— Мама! Папа сказал «гадость»!

— Заткнись, чтоб я тебя не слышал, ублюдок! Слава богу, все скоро закончится!

Марсель ударил кулаком по столу.

— Все — это что? — задала вопрос Мадлен: руки на бедрах, взгляд мечет громы и молнии.

— Весь этот цирк, черт возьми!

Марсель оттолкнул тарелку и вышел, хлопнув дверью.

Мадлен схватила тарелку и жахнула ею об стенку, дети попрятались под столом.

Коротышка тоже сидел за обеденным столом. Он жадно ел то, что находилось перед ним, останавливаясь время от времени, чтобы глотнуть холодного пива. Он бросил взгляд на свою гостью и улыбнулся.

Жюльет лежала на диване. Юбка задралась, обнажив худенькие ноги, голова повернута к телевизору. Посмотришь: спит, и все тебе. Но если подойти поближе, то увидишь, что гостья… не совсем целая.

Коротышка откусил огромный кусок, зевнул было, сладко потянулся.