Кутюрье смерти   ::   Обер Брижит

Коротышка выгнулся, голова его запрокинулась назад, челюсти сжались, тело сотрясала судорога, глаза дико вращались, он принялся жалобно скулить сквозь стиснутые зубы, потом, мгновенно расслабившись, запустил банкой пива в телевизор. Пиво брызнуло на блондинку-журналистку, которая надрывалась на экране, и потекло по нему, как пенистые слезы. Коротышка засунул голову под подушки и принялся раскачиваться, подвывая.

В этот момент раздался звонок в дверь. Он одним прыжком оказался на ногах, вытер глаза, провел рукой по волосам, обвел взглядом комнату. Все было в порядке, если не считать подтеков на приветливом лице журналистки. Он быстро провел по экрану тряпкой. Стало еще хуже — ни дать ни взять грязное ветровое стекло во время дождя. Звонок брякнул снова. Господи, который же сейчас час? Кто это может быть? Полиция? Глубоко вздохнуть. Сохранять контроль. Не забывать свою роль. Он открыл дверь, готовый ко всему.

Перед ним стоял Марсель с идиотской улыбкой на лице. Коротышка не смог сдержать вздох облегчения.

— А-а-а… Это ты!

— Ну да… У меня дежурство тут неподалеку. Ты что, кого-нибудь ждал? Я не вовремя?

— Нет, нет, что ты. Я боялся, что это какой-нибудь придурок. Входи.