Кутюрье смерти   ::   Обер Брижит

Я открывал банку пива, так оно брызнуло… где только можно… Я убирал…

— Послушай… Я хотел тебя спросить… мне неловко, но…

Теперь грубая мужская шутка:

— Что ты хотел спросить? Адрес ближайшего заведения с девочками? Или свой гороскоп на следующую неделю? Давай, не стесняйся…

Марсель хохотнул.

— Нет, я просто хотел узнать, не можешь ли ты мне одолжить свой пикап на воскресенье…

— У тебя что, тачка сломалась?

— Да нет, просто Мадлен поедет к своей сестре в Файанс, а поскольку я хотел немного проветриться…

— Хм, понятно… Проветриться, проехаться одному, насладиться природой…

Раскатистое «р» доставило коротышке такое наслаждение, что он облизал губы.

— Да я думал взять с собой одну крошку, — ответил Марсель с совершенно невинным видом.

— Из детского сада, судя по всему… Не заливал бы… Не можешь дождаться развода? Потом бы и наставлял рога своей несчастной Мадлен.

Марсель покраснел, пальцы теребили фуражку.

— Не знал я, что ты так любишь кускус…

Марсель ничего не ответил, но коротышка увидел, как сжался его большой кулак.

— Да ладно, бери… Я все это просто так… болтал… Да бери. Только поосторожнее.

Он поскреб себе грудь, пах, зевнул с сонным видом. Коротко поблагодарив его, Марсель надел фуражку и вышел. Слава богу, есть на свете друзья, подумал он. Пусть даже кое-какие их замечания ему и не нравятся.

Стоило двери захлопнуться, как коротышка в непристойном жесте согнул руку вслед Марселю, глаза его озарились ненавистью.

Он начинал ему надоедать, этот Марсель.