Ни слова о магах   ::   Кликин Михаил

— Вот и ладно.

Крякнув, Степан Ильич опустился на лавку. Сказал, обращаясь к Стасу:

— Присаживайся. Не торопишься?

— Куда мне торопиться?

— Вот и правильно. Тише едешь, как известно… Издалека едешь?

— Издалека, — не стал перечить Стас.

— Документы есть?

— Да, пожалуйста. — Стас с неохотой вытащил из внутреннего кармана куртки паспорт, протянул участковому. Тот взял, раскрыл книжечку, долго разглядывал фотографию. Полистал, внимательно изучая штампы прописок.

Стас тем временем осмотрелся.

Бар чистотой не блистал. На бетонном полу белели кляксы плевков, валялись изжеванные бычки, обрывки газет, рыбья чешуя и пивные пробки. Деревянные столешницы были испещрены надписями и рисунками, по большей части похабного содержания. Занавески на пыльных окнах-витринах выглядели так, словно о них постоянно вытирали руки — и наверняка именно так оно и было.

— Что, не нравится? — усмехнулся участковый.

— Отчего же, Степан Ильич? Здесь очень даже ничего.

— Ого! Знаешь, как меня зовут. Откуда?

— Слушать умею.

— Понятно, — участковый хмыкнул, вернул паспорт хозяину. Стас несколько расслабился — если документы вернули, значит, задерживать действительно не будут… Хотя— кто знает?…

К столику подошла хозяйка, поставила две стеклянные кружки с шапками густой пены поверху. Спросила:

— Как там наш хряк, Ильич? Не нашли?

— Ищем, Маша… Ищем… Ты рыбки обещала. Принеси, милая.