Ни слова о магах   ::   Кликин Михаил

— Сейчас будет. — Она, вильнув задом, ушла в подсобку.

— Порося у них украли, — пояснил участковый. — Дело завели, да что толку? Где ж его теперь найдешь? Давно уж на шашлык употребили хряка. Однозначно… А кто? Не свои, нет. Свои друг друга знают, у соседа воровать никто не будет. Здесь все на виду… Чужие это, гастролеры. Приходят, тащат, что попало, а мне ищи…

Стас промолчал, пододвинул к себе кружку, дунул на пену.

— А ты, значит, путешествуешь, — предположил Степан Ильич.

— Да.

— Далеко забрался от дома-то своего… Бежишь от кого-то?

— Нет.

— Ну-ну…

Вернулась Маша, бросила на стол две тараньки, хотела что-то спросить у Ильича, но поняла, что разговору мешать не стоит, отошла, встала за своим столом-тумбой, спряталась за кассой, стала пересчитывать выручку, то и дело поглядывая искоса на беседующих посетителей и прислушиваясь к их негромкому разговору.

— И куда направляешься? — спросил Степан Ильич и одним глотком опорожнил почти треть кружки.

— К западу.

— А конкретней?

— Про Зону слышали?

— Понятно… — хмыкнул участковый.

— Что — “понятно”? — спросил Стас.

— Да нет, ничего… — Ильич сделал неопределенный жест. — Так… Приключений ищешь?

— Просто интересуюсь.

— Нечем там интересоваться, — помрачнел участковый. — Люди там пропадают. А нам потом ищи.

— Были там?

— Шустрый ты, парень, — усмехнулся Ильич.