Ни слова о магах   ::   Кликин Михаил

Те двое, что конвоировали его, присоединились к компании.

Его с интересом разглядывали.

— Это ты там играл? — спросил один из парней, рыжий, веснушчатый увалень в рваной фуфайке и резиновых сапогах.

— Я, — признал Стас.

— Много накидали?

— Три рубля.

— А налог?

— Что? — Стас сделал вид, что не понял, к чему клонит конопатый.

— Налог и плата за место. У нас теперь рынок, бесплатно ничего не делается.

— Я не знал. — Стас пожал плечами.

— Не знал?… Но догадываться-то должен был. Верно я говорю, Серый?

— Точно, — подтвердил один из конвоиров. — Незнание закона не освобождает от ответственности.

— Денег у меня нет, — сказал Стас. — Было двадцать три рубля, но я на них хлеба купил.

— А у нас как раз хлеба нет. Мясо есть, а хлеба нема. — Рыжий в притворной досаде хлопнул себя по широким бедрам, скорчил рожу, и все нестройно рассмеялись. Не смеялся один Стас.

— Сыграй нам тогда, — предложил рыжий. Он явно был здесь за главного. — Вместо платы. А если нам понравится, мы тебя мясом угостим.

— Нет, — сказал Стас, — не могу, струна лопнула.

— Врешь. Нехорошо… Доставай гитару, поглядим, что там у тебя лопнуло.

— Вру, — согласился Стас, сделав маленький шажок назад. — Но играть не буду.

— Слышите, парни? Он не хочет играть. Упрямый! Что будем делать?

— Сделать ему испанский галстук, — предложил один из малолеток.