Ни слова о магах   ::   Кликин Михаил

— Я сам сыграю, — хрипло сказал обритый наголо коротышкас наколкой “Женя” на мускулистом плече. — Дай сюда гитару.

— Я пойду, — сказал Стас, отступив еще на шаг.

— Никуда ты не пойдешь, — зло заявил конопатый. — Давай гитару. И мы тебя не тронем.

— Нет.

— Ты что? Не понял? Да кто ты такой? Ты, патлатый, мы же тебя быстро опалим, как поросенка. Будешь визжать, дергаться, да кто тебя услышит? Мы же прямо здесь тебя и зароем. Слышишь, ты, хиппи вонючий?

— Я не хиппи, — сказал Стас спокойно. — И даже не пацифист. А вонь здесь идет от вас, шакалы помоечные.

— Что? — Рыжий привстал. У всех остальных отвисли челюсти. — Что? — Он отбросил вертел с нанизанным на него куском мяса, шагнул вперед. В его глазах разгоралось бешенство. — Что? — еще раз спросил он и, стиснув кулаки, кинулся на Стаса.

Он был слишком медлителен и неловок. Стас легко увернулся от размашистого удара, поймал скользнувшую по плечу руку, слегка потянул на себя и ударил повалившегося противника ногой в живот. Рыжий, гортанно булькнув, сложился пополам.

Шпана растерялась.

Стас, воспользовавшись мгновением, подскочил к костру и сильным пинком швырнул пылающие доски, горячие угли и пепел в изумленно вытянувшиеся лица. Кто-то вскрикнул, кто-то опрокинулся на задницу, кто-то, напротив, вскочил на ноги — разглядывать было некогда, и Стас, подхватив гитару под мышку, стремглав бросился к недалеким пятиэтажкам.

— Держите его! — сдавленно прорычал конопатый.