Носители Совести   ::   Чекмаев Сергей Владимирович

Да еще суицидальный подтекст лез изо всех щелей. А ведь она всегда считала себя такой рассудительной, уравновешенной, спокойной.

Хранителем страшной тайны стал многострадальный дневник, привычный ко всему. Она не стала выдергивать и сжигать страницы, как сделала бы еще год назад. Наоборот – оставила, обвела красным, чтобы потом перечитывать на досуге и поражаться: «какая же я была глупая!»

По этой простой причине

В печи не гореть лучине,

На зорьке не быть кручине,

Водице не стыть в берегах.

В полнолунье, сгорая на крестах,

Заняться любовью с Луной.

Напиться горячей кровью

И сгинуть в черных лесах.

Грудь разрывается болью,

Боль наедается кровью,

Ты, мой сынок, не кричи…

Падали кирпичи…

Падали на асфальт

С тихих заоблачных крыш.

Ты подожди, малыш.

Что разорвался ранний сполох,

То ничего.

Былого счастья ветхий ворох

Выброшу в окно.

Красные кляксы закрою ладошкой.

Видишь, уже все прошло…

Ты только крепче заройся в подушку —

Нам с тобой повезло.

Стихи, понятное дело, не спасли: до сих пор они вообще никого не спасали. Ведь рифмованные строки – просто способ наиболее ярко выразить свои чувства, понять их, объяснить в первую очередь себе. И только потом – всем остальным.

И она еще хотела дать почитать Савке свой дневник!

Нет, теперь уж точно не стоит.