Певец меча   ::   Робертсон Дженнифер

Прутьев уже не было видно, они ушли в брусок. Брусок был твердым, в нем не осталось ничего от былой рыхлой основы или от его слабых тонких родственников.

Кем отложил молот, дождался пока брусок остынет и передал его мне.

— Возьми его с собой в постель. Будешь спать с ним пока не закончим.

— Что делать?

— Спать с ним, — повторил Кем, — каждую ночь. Это часть ритуала Соединения. Меч должен знать хозяина.

Незаконченный клинок согревал мне руки.

— Мне с ним переспать в прямом смысле?

Кем не потрудился улыбнуться.

— Каждое утро приноси его сюда.

Я взял брусок с собой в постель и каждое утро приносил его в кузню. Кем продолжал создавать меч, хотя я при этом чувствовал себя дураком.

Баланс был изумительным даже без крестовины, эфеса и головки. Кем еще не заострил края, но я ощущал изящество и мощь оружия. В моих руках находилось что-то гладкое, теплое, живое. Я изумленно уставился на клинок.

— Ну, скептик начинает верить, — отметил Кем.

Я поежился, борясь с желанием вытереть ладони о шерстяные штаны. Но перед Кемом не решился.

— В твое мастерство — несомненно. Насчет остального я сомневаюсь.

Он взял у меня заготовку.

— Пора превратить его в сталь.

Кем снова нагрел клинок, на этот раз так, чтобы он стал ослепительно белым, покрыл его углями, а сам занялся мехами.

— Почти готов, — напел он, — осталось недолго.

За дверью кузни была поздняя ночь.