Лотерея блатных   ::   Сан-Антонио

— Насчет скачек? — уточняет он.

— Нет, — отвечаю. — Я не люблю лошадей и предпочитаю мотогонки!

Я вытаскиваю из-под стола стул, придвигаю его к креслу хозяина и сажусь напротив. Мои колени почти касаются его.

— Вы, разумеется, читали о найденной на рынке отрезанной человеческой голове? Он колеблется, моргает.

— Чертова башка, — добавляет Берюрье, смущенный этим коллективным визитом к его земляку. — Такие вещи могут случиться только со мной…

— Замолчи! — кричу я на него. Возвращаюсь к Маньену Улыбчивому:

— Мы (показываю на свою группу) работаем в Секретной службе… К криминальной полиции не имеем никакого отношения… Мы бы никогда не занялись этим делом, если бы не случайность…

— К чему вы клоните? — спрашивает Маньен. — Вы разбудили меня, чтобы рассказывать свою биографию?

— Минутку! Мы провели расследование, и вот результат…

Я загибаю палец:

— Турок! Загибаю второй:

— Греноблец! Загибаю третий:

— Мари-Жанна, Туркова путанка… Все сыграли в ящик. Неплохо мы поохотились, а?

Он в миг становится зеленым, как бутылка.

— Турок! Греноблец!

— Да…

— Но газеты писали, что Турка…

— Считайте, что предыдущих номеров просто не было, и читайте последующие. Они вам подтвердят мои слова…

— Мы тебя не накалываем, — вставляет Берю. — Слово земляка!

Маньен скребет макушку.