Лотерея блатных   ::   Сан-Антонио

Он вешает на дверь табличку “Не работает”, и я располагаюсь в этом помещении, напоминающем большой шкаф, с сигаретами, иллюстрированным журналом и бутылкой мюскаде.

Теперь мне остается только ждать. Пинюш записал себе номер этого заведения и должен мне позвонить ровно в девять.

Действительно, едва я успеваю сесть верхом на стул, как начинает дребезжать звонок. Снимаю трубку. Тишина, следующая за моим жестом, это уже Пино. Я слышу его астматическое дыхание.

— Рожай, старый хрен, — ворчу я.

— А, это ты, — говорит он.

— Не теряй время, — отвечаю. — Я узнал тебя еще до того, как ты открыл рот!

— Как?

— По запаху лука. Ты опять жрал на завтрак селедку?

— Да, — признается мой достойный коллега.

— Ну, так что у тебя нового? Он издает носом стон.

— У моей жены был приступ острого ревматизма… Я всю ночь не мог заснуть…

— Я тебя не о том спрашиваю, болван! Что происходит на почте?

— Ничего особенного, — отвечает он. — Все как обычно.

— Кто-нибудь поджидает у окошка “До востребования”?

— Тут стоит очередь. Довольно много народу…

— Присмотрись к ним повнимательнее. Если кто задержится после своей очереди, не теряй его из виду. Держи меня в курсе, ясно?

— Понял.

Я вешаю трубку и наливаю себе солидную порцию вина, чтобы развеять черные мысли.

Четверть часа спустя Пинюш звонит снова и говорит, что “очередники” ушли. В ту секунду, что он докладывает, у окошка нет ни одного человека.