Лотерея блатных   ::   Сан-Антонио

Рыжий Бертран привык ничему не удивляться. Амбал с рожей, вымазанной салом, для него обычный сюжет, не хуже остальных. Он настраивает свой аппарат и делает несколько снимков месье Сокрушителя.

— Быстренько напечатай, — говорю я. — Это пойдет в последний выпуск “Франс суар”… Снимки мне нужны через несколько минут.

— Будет сделано, господин комиссар. Я поигрываю пилочкой для ногтей.

— Ну что, красавчик Падовани, — обращаюсь я к корсиканцу, — мне кажется, весь блатной мир помрет со смеху, увидев твою физию в газете.

Хорошо еще, что за убийство тебя отправят на гильотину, а не то тебе пришлось бы эмигрировать…

Он пожимает квадратными плечами и тоном, который хотел бы сделать презрительным, хотя в нем сквозит тревога, шипит:

— Как будто брехаловки станут печатать эту хреноту! Я разражаюсь хохотом.

— Ты что, действительно никогда не видел, чего они печатают на первой странице? “Принц Ранье Монакский дает наследнику слабительное”.

Или “Брижит Бардо стрижет ногти на ногах возле карусели”!

Я не развиваю тему дальше.

— Я покажу тебе газету. А пока ты можешь рассказать мне об отрезанной голове и взрывающемся письме… Это его тоже потрясает. Он хмурит брови, и вокруг летят крошки консервов.

— Чего?

У него невинный вид ребенка, слопавшего пять кило варенья.

Я закуриваю сигарету. Пино хочет воспользоваться моим огоньком и подставляет свой погасший бычок. Я подношу пламя к его усу.